Муса джалиль праздник урожая

ПРАЗДНИК МАТЕРИ. Муса Джалиль

«Трех детей, как птенцов,
Я пустила летать…
Расскажите мне всё,
Я их старая мать…
Где мои сыновья?
В даль какую глядеть?
Что готовит им рок —
Победить, умереть?»
С юга голубь летел,
Сел на крышу ее.
«Голубок, всё в крови
Уже сердце мое.
Расскажи, не скрывай,
Где мой старший сынок?»
— «Горе, мать… Он в Крыму…
Бой был слишком жесток…»
Ничего не оказав,
Поседела она…
Чаша горя ее
Была слишком полна.
«Трех детей, как птенцов,
Я пустила летать…
Расскажите мне всё,
Я их старая мать…
Спит мой старший сынок,
Крылья честно сложив.
Ветер, правду скажи, —
Может, средний мой жив?»
Ветер ночью в окно
Старой ставней стучал.
«Ветер, ветер, скажи,
Где ты сына встречал?»
— «Горе, мать… Там, в степи,
Бой был слишком жесток,
Средний сын твой погиб,
Не бросая клинок».
И упала тогда
Навзничь мать у окна.
И от слез, и от слез
Вдруг ослепла она.
«Трех детей, как птенцов,
Я пустила летать…
Расскажите мне всё,
Я их старая мать.
Спят два сына моих,
Крылья гордо сложив…
Не увижу я их…
Может, младший мой жив?»
Не летит голубок…
Ветра нет у окна…
Но вдруг цокот копыт
Услыхала она.
Горю нету конца…
Сквозь рассветную мглу
Смотрит бедная мать,
Лбом припала к стеклу.
Конь подковами бьет,
Мчится всадник один.
На коне, в орденах,
Возвращается сын.
На погонах — заря!
Травы падают ниц!
И встречает его
Пенье радостных птиц.
«Я не вижу тебя,
Богатырь, подойди…
Сын мой! —
Плакала мать,
Прижимаясь к груди. —
Ты вернулся, мой свет,
Сокол ласковый мой…»
Серебро ее кос
Парень гладил рукой.
— «Ну, не плачь, мать, не плачь,
Нам достаточно слез.
На алмазном клинке
Я победу принес.
Ради наших побед
За Отчизну свою,
Гордо крылья сложив,
Братья пали в бою.
Не тревожь ты их снов,
Не тоскуй, не зови…
Я на знамени нес
Алый цвет их крови…»
Алым шелком глаза свои
Вытерла мать.
И прозрела она,
Чтобы сына видать!
«Трех детей, как птенцов,
Я пустила летать.
Приходите ко мне,
Я их старая мать.
Молоком из груди
Их кормила своей.
Научила парить
Над простором палей!
Двое пали в бою,
В поле кони их ржут…
В этот дом никогда
Сыновья не войдут…
Кровь, что я им дала,
Нет, не пролита зря.
Над страной на древке
Бьется наша заря!
Младший сын мой пришел
И принес ту зарю.
Я горюю порой
И от счастья горю!
Сын обрадовал мать
Своим ратным трудом.
И джигитами полн
Незавидный наш дом.
И как будто мои
Это все сыновья…
И как будто бы в сборе
Вся наша семья…»

Источник

Муса Джалиль ✏ Праздник матери

— Как вольных птиц над степью на рассвете,
Трех сыновей пустила я в полет.
Как матери, как близкой, мне ответьте,
Как женщине, что слезы льет:

Где сыновья мои? В душе тревога,
Мать хочет знать, на то она и мать:
Какая детям суждена дорога?
Победы или смерти ждать?

Летит под облаками голубь с юга,
Он к матери садится на порог.
— Ты видел их? Прошу тебя, как друга,
Подай мне весть, мой голубок!

Где старший мой? Где сердца утешенье;
Он жив ли? Помощь надобна ль ему?
— О мать, крепись: твой старший пал в сраженьи,
Твой старший сын погиб в Крыму.

Застыла мать. Какая боль во взоре!
Как ей излить в слезах печаль свою!
И голову посеребрило горе
По сыну, павшему в бою.

— Как вольных птиц над степью на рассвете,
Отправила в полет я трех детей.
Как матери, как близкой, мне ответьте,—
Измучавшись, я жду вестей.

Мой старший не пришел, он гибель встретил,
Он пал в бою, очей родимых свет.
Быть может, средний жив? Быть может, ветер
Принес мне от него привет?

Шумит, играет ветер на пороге,
О чем он шепчет матери седой?
— Скажи мне, ветер, на твоей дороге
Мой средний встретился с тобой?

— О мать, крепись, в сраженье пал твой средний,
Для матери не смог себя сберечь.
Пока не смолк в груди удар последний,
Держал в руке алмазный меч.

В беспамятстве упала мать седая,
Не выдержало сердце, а слеза
Катилась за слезой, не высыхая,
Ослепли старые глаза.

— Как вольных птиц над степью на рассвете.
Трех сыновей пустила я летать.
Как женщине, как близкой, мне ответьте,
Не то сгорит от горя мать.

Погибли на войне два милых сына,
Живу теперь надеждою одной:
Пусть не примчатся трое воедино,
Вернется ль младший сын домой?

Но почему-то голубок не вьется,
И ветер приумолк, — наверно, спит.
Лишь на опушке эхо отдается
Трубы и топота копыт.

Звенят подковы, скачет конь горячий,
Пылает сердце матери в огне:
Сынок любимый, самый, самый младший,
Сидит на гордом скакуне!

В его руках — победы нашей знамя
И золотая на груди медаль,
И лес его приветствует ветвями
И пеньем — солнечная даль.

Она душой почуяла, узнала,
Хотя увидеть сына не могла.
Сказала: — Сын мой! Сын мой! — зарыдала.
Была слеза ее светла.

— Вернулся мой последний, мой единый…
Нам встретиться, сыночек, довелось. —
И льются золотые слезы сына
На серебро ее волос.

— Ну, успокойся, мать, прошли напасти,
На сына посмотри, не надо слез!
На боевом клинке — победы счастье
И жизнь я родине принес.

Два старших брата пали в битве правой,
Пути к победе начертав для нас,
Но сделалась их жизнь бессмертной славой,
Когда настал их смертный час.

Я их зарыл в земле, весенней, талой,—
Там, далеко, лежат твои сыны,
Но я принес их крови отсвет алый
На славном знамени страны.

И мать глаза протерла стягом красным,
И зренье к ней вернулось наконец,
На младшего взглянула взором ясным:
Стал сильным соколом птенец!

— Как вольных птиц, на бой благословляя,
Я трех детей в полет пустила, вдаль.
Придите! Всех зову я, как родная,
Как мать, познавшая печаль.

Они любовь к отчизне с колыбели
Всосали вместе с молоком моим.
Я соколов пустила — полетели
С единой думой: «Победим!»

Нет, не вернулись, мы двоих не встретим,
Без всадников их кони ржут в пыли,
Ту кровь, что я дала бесстрашным детям,
Они оставили вдали.

Заря победы светится над нами
Их кровью, за отчизну пролитой.
Мой младший сын зарю принес, как знамя,—
Мой сын, мой сокол молодой.

Его медаль я вижу золотую
И говорю: «Ты счастье мне даешь!»
Мне кажется, я двух сынов целую.
Когда приходит молодежь.

Мне, как дитя родное, дорог каждый:
Мое не расплескалось молоко!
Горюю раз, а радуюсь я дважды.
Друзья поют, и мне легко.

Я сыновей взрастила, что бессмертье,
Погибнув, принесли своей стране.
Я с вами праздник праздную, поверьте.
Придите к матери, ко мне!

И стар и млад приходят к ней с участьем,
Цветы, любовь несут в ее жилье.
Стремится родина цветущим счастьем
От горя исцелить ее

Мы будем вечно прославлять
Ту женщину, чье имя — Мать.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.

Источник

Муса Джалиль Праздник матери

— Как вольных птиц над степью на рассвете, Трех сыновей пустила я в полет. Как матери, как близкой, мне ответьте, Как женщине, что слезы льет:

Где сыновья мои? В душе тревога, Мать хочет знать, на то она и мать: Какая детям суждена дорога? Победы или смерти ждать?

Летит под облаками голубь с юга, Он к матери садится на порог. — Ты видел их? Прошу тебя, как друга, Подай мне весть, мой голубок!

Где старший мой? Где сердца утешенье; Он жив ли? Помощь надобна ль ему? — О мать, крепись: твой старший пал в сраженьи, Твой старший сын погиб в Крыму.

Застыла мать. Какая боль во взоре! Как ей излить в слезах печаль свою! И голову посеребрило горе По сыну, павшему в бою.

— Как вольных птиц над степью на рассвете, Отправила в полет я трех детей. Как матери, как близкой, мне ответьте,— Измучавшись, я жду вестей.

Мой старший не пришел, он гибель встретил, Он пал в бою, очей родимых свет. Быть может, средний жив? Быть может, ветер Принес мне от него привет?

Шумит, играет ветер на пороге, О чем он шепчет матери седой? — Скажи мне, ветер, на твоей дороге Мой средний встретился с тобой?

— О мать, крепись, в сраженье пал твой средний, Для матери не смог себя сберечь. Пока не смолк в груди удар последний, Держал в руке алмазный меч.

В беспамятстве упала мать седая, Не выдержало сердце, а слеза Катилась за слезой, не высыхая, Ослепли старые глаза.

— Как вольных птиц над степью на рассвете. Трех сыновей пустила я летать. Как женщине, как близкой, мне ответьте, Не то сгорит от горя мать.

Погибли на войне два милых сына, Живу теперь надеждою одной: Пусть не примчатся трое воедино, Вернется ль младший сын домой?

Но почему-то голубок не вьется, И ветер приумолк, — наверно, спит. Лишь на опушке эхо отдается Трубы и топота копыт.

Звенят подковы, скачет конь горячий, Пылает сердце матери в огне: Сынок любимый, самый, самый младший, Сидит на гордом скакуне!

В его руках — победы нашей знамя И золотая на груди медаль, И лес его приветствует ветвями И пеньем — солнечная даль.

Она душой почуяла, узнала, Хотя увидеть сына не могла. Сказала: — Сын мой! Сын мой! — зарыдала. Была слеза ее светла.

— Вернулся мой последний, мой единый… Нам встретиться, сыночек, довелось. — И льются золотые слезы сына На серебро ее волос.

— Ну, успокойся, мать, прошли напасти, На сына посмотри, не надо слез! На боевом клинке — победы счастье И жизнь я родине принес.

Два старших брата пали в битве правой, Пути к победе начертав для нас, Но сделалась их жизнь бессмертной славой, Когда настал их смертный час.

Я их зарыл в земле, весенней, талой,— Там, далеко, лежат твои сыны, Но я принес их крови отсвет алый На славном знамени страны.

И мать глаза протерла стягом красным, И зренье к ней вернулось наконец, На младшего взглянула взором ясным: Стал сильным соколом птенец!

— Как вольных птиц, на бой благословляя, Я трех детей в полет пустила, вдаль. Придите! Всех зову я, как родная, Как мать, познавшая печаль.

Они любовь к отчизне с колыбели Всосали вместе с молоком моим. Я соколов пустила — полетели С единой думой: «Победим!»

Нет, не вернулись, мы двоих не встретим, Без всадников их кони ржут в пыли, Ту кровь, что я дала бесстрашным детям, Они оставили вдали.

Заря победы светится над нами Их кровью, за отчизну пролитой. Мой младший сын зарю принес, как знамя,— Мой сын, мой сокол молодой.

Его медаль я вижу золотую И говорю: «Ты счастье мне даешь!» Мне кажется, я двух сынов целую. Когда приходит молодежь.

Мне, как дитя родное, дорог каждый: Мое не расплескалось молоко! Горюю раз, а радуюсь я дважды. Друзья поют, и мне легко.

Я сыновей взрастила, что бессмертье, Погибнув, принесли своей стране. Я с вами праздник праздную, поверьте. Придите к матери, ко мне!

И стар и млад приходят к ней с участьем, Цветы, любовь несут в ее жилье. Стремится родина цветущим счастьем От горя исцелить ее

Мы будем вечно прославлять Ту женщину, чье имя — Мать.

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Источник

Муса Джалиль — Праздник матери: Стих

Мы будем вечно прославлять
Ту женщину, чье имя — Мать.

Источник